... e se War Horse fosse stato raccontato dal punto di vista del cavallo, anzi dei cavalli?
Ho provato a immaginare questa eventualità, e così, ho scritto quel che potete, se vi va, leggere qui sotto. Una specie di parafrasi equina del film di Steven Spielberg. La voce narrante, naturalmente, è quella del cavallo-da-guerra protagonista della pellicola.
Poiché però invece questo film mi ha lasciato alcune amarezze, l'ho scelto per iniziare la collaborazione con il blog Il Buio in Sala: un blog che unisce gradevolezza a competenza, nell'ambito a volte capriccioso della critica cinematografica; senza mai perdere di vista, per quel che ho potuto vedere, un certo gusto per il gioco, il sorriso e l'ospitalità, autentico condimento della vita.
Un esperimento nuovo e bello, quello della rubrica e della collaborazione con un altro blog; che mi emoziona aver iniziato, tanto quanto mi aveva stimolato nella preparazione, piuttosto lunga.
"Quando
sono nato, la prima cosa che ho sentito è stato l’odore della mamma, fatto di
muscoli e di erba morbida e pungente, dolce e saporita come la saliva della sua
lingua.
L’aria mi ha riempito le
narici e mi ha soffiato sotto le labbra, mi ha portato le tante storie delle
zolle della terra popolate di insetti, i pulviscoli fertili dei fiori
nell’aria, che attraggono le api; e poi, ancora, i fiori che ti danno alla
testa e ti fanno sentire felice. C’era poi anche l’odore umido e buono
dell’acqua, ma l’acqua era lonatana.
E poi, c’era, molto forte e
difficile da ascoltare, c’era – ecco – l’odore di questi ‘uomini’, che quando
parlavano di noi si definivano ‘i padroni’.
Che cosa significa quella
parola, mia mamma provava a spiegarmelo, facendomi galoppare sui prati e
facendomi esplorare boschi e rive di ruscelli e muretti di sassi caldi, tra i
quali guizzavano le lucertole, le bisce e i ramarri.
Me lo ha spiegato
chiaramente quando è venuto quel giovane puledro umano, ritto sulle sue due
zampe basse, che mi guardava e protendeva le zampe alte, quelle che finiscono
con le cinque dita libere e distaccate tra di loro. Mia mamma, mi ha spiegato
di non lasciarmi avvicinare troppo dagli umani. Questo però aveva un odore che
non era quello degli umani che mi aspettavano quando sono nato. Così, ho
giocato un po’ con lui, ho scherzato e poi me ne sono allontanato e lui non mi
ha inseguito, ma ha continuato a guardarmi.
Più tardi, son venuti gli
uomini dagli odori difficili, avevano corde e altre cose finte, di quelle che
loro costruiscono con le loro cinque dita sciolte e che servono per tenere
fermi noi e gli altri vivi che si muovono.
Hanno diviso mia mamma e
me, ci hanno portato via dai prati, lungo un sentiero fatto di terra
schiacciata e nuda, fino a un posto pieno di enormi cose di pietra e legno, ma
legno morto, che non raccontava nessuna storia, che aveva l’odore del sasso e
dell’uomo. Quelle cose enormi loro le chiamano case, e tutte insieme formano
quelle che loro chiamano villaggi o città. Gli umani non corrono in giro per i
prati, ma si fermano tutti insieme in questi posti, dove trascorrono tutta la
loro vita, o almeno quasi sempre fanno così.
Eravamo al centro di uno
spiazzo di terra nuda, circondato da alti pali muti, messi insieme dalle mani
degli uomini per tenerci chiusi in uno spazio ridotto.
Tantissimi di loro erano
attorno a questo ‘recinto’, ci guardavano – mia mamma e me, ma anche altri
cavalli come noi – mentre venivamo fatti camminare in cerchio. L’odore strano
era fortissimo, ovunque, cancellava tutte le tracce lontane degli altri odori
che conoscevo bene. Qui c’erano odori di cose mute e dure e finte e costruite,
con materiali a metà strada tra cose vive e cose mute.
Tutti questi odori mi hanno
confuso e mi sono accorto troppo tardi che mi stavano portando via dalla mamma!
Non ho potuto fare nulla per ritornare da lei, troppi umani erano tra noi due,
con troppe corde e troppe cose fatte per bloccare e dirigere e controllare.
Hanno cominciato a gridarsi
tra loro, mentre io dovevo girare in tondo. Alla fine, la mia corda è stata
messa nelle mani di un umano dall’odore di vecchio pungente. Non sono riuscito
a rivedere più la mia mamma. L’unico sollievo è stato che ci siamo allontanati
dal villaggio. Credevo che sarei tornato nei prati, che lì avrei rivisto la
mamma che mi aspettava. Invece, siamo andati a stare in un’altra delle loro
case, però isolata.
La curiosità mi ha aiutato:
in fondo, qui c’erano tanti odori nuovi e allo stesso tempo familiari. C’erano
odori vivi, che raccontavano storie: le storie delle oche e delle pecore, le storie delle mele e
delle zolle bagnate, le storie dei sassi e le storie del fango dopo la pioggia.
C’era anche l’odore nuovo di una erba viva ma secca, molto odorosa, che mi ha
fatto venire fame e sete. Ho avuto cibo e acqua. Intanto, mi guardavo in giro,
in questo posto dove mi avevano messo. Era un posto chiuso, un posto strano,
perché un poco raccontava storie di erba e prati, e un po’ storie di umani e
cose; ed era piccolo, coi recinti e i muri, e non si poteva andare da nessuna
parte.
La porta si è aperta ed è
entrato il ragazzo, quello che veniva sui prati quando stavo felice con la mia
mamma. Per qualche attimo sono stato felicissimo, ho cercato se dietro di lui
ci fosse anche la mia mamma, ma non era così; pensavo che allora era venuto per
portarmi da lei. Ma non è accaduto nemmeno questo. Sono accadute invece tante
altre cose." (...)
